lingua et caput

Sol, girasol

2011-11-23T02:49:00.001-04:00

Antes de ayer mi hermana cumplió años. Nollegó a un número con cierta importancia simbólica como podría ser uno, quince, dieciocho,veintiuno o veinticinco, sino treinta y dos. Hace que treinta y dos otoñosllegó esa escorpiona, a quien éste sagitario le siguió cuatro añosdespués. Regularmente compartimos nuestrosnatalicios con el cadáver de un pavo asado en una bandeja, no de plata sino dealuminio desechable, junto a un plato de arroz con gandules, y ensalada depapas. Eso tiene un punto a nuestrofavor y en contra, a nadie en la familia se le olvida nuestros cumpleaños. Pero más allá de un bizcocho en forma de pavoo cornucopia llena de frutas y vegetales, compartimos muchas cosas de mayor importancia.

Si bien empezando por el mes, finde quizás la estación más hermosa del año. Pese a que nacimos y nos criamos enel trópico donde de las estaciones no son marcadas y eso de paisajes exóticosde amarillos, anaranjados y rojos en la vegetación no existe, ella siempre sintióun no sé qué por dichos colores. Desde siempre las flores blancas y amarillasfueron sus favoritas, simples margaritas silvestres o altivos girasoles. Heredé de ella, y reenforcé con mi novio, esasensibilidad hacia ese infinito mar de colores otoñales que llenan mi pecho yaguan mis ojos. Creo que hay algo de nostalgiaen todo eso.

Ahora que habito tierras extrañasfuera de mis trópicos, he podido disfrutar de un majestuoso espectáculo. Al mirar por mi ventana, al caminar por lacalles, al visitar los mercados de agricultores, donde quiera veo ese mar de coloresque la colocan en mi pensamiento y la acurrucan mas en mi corazón. En ocasiones quisieraarrancar el paisaje, guardarlo eternamente y colgarlo en su pared para que lehaga compañía. Y es que esa hermana se puede metamorfosear en girasol,margarita silvestre o africana ha calado tan hondo en mí, y ha servido de guíay confidente en tantas, tantas ocasiones que la convierte en la alfa y omega. Ha sido un modelo de vida, luchadora yvencedora de todas las batallas a que la vida le ha obligado a vivir.

Aunque compartimos la citrine o topacio amarillo como piedranatal, somos entes muy diferentes como lo dictó la Fortuna: escorpiona ysagitario, agua y fuego, al fin. Ella esuna chica conservadora, de negocios, independiente, más fuerte y con los piesen la tierra, mientras yo soy uno liberal, de artes, más dependiente, sensibley soñador. Estas diferencias es lo que hahecho nuestra relación filial una hermosa y constructiva durante cada etapa denuestras vidas: admiración, respeto y agradecimiento siempre han regido. Por más que discrepemos, ella siempre seráese astro-sol a quien en una noche de cumpleaños, hace ya varios años atrás rendími alma, abrí los pétalos de mi corazón y erguí mi ser hasta el día de hoy.

¡Vilma, te amo!

Parroquianos

2011-11-06T21:43:00.000-04:00

A busy waitress

Pasé tanto tiempo en el piso, quele cogí cariño. Me gustaba recibir lapersonas, decirles: “¡hola, bienvenidos!, ¿cómo estás?”, aunque estos no me respondieran. No es que yo fuera estúpida o idiota,simplemente me acostumbré a la idea de recibir a las personas con al menos un“hola”. Claro, tampoco era que estabacomo una grabadora, como una loca repitiendo lo mismo cliente tras cliente demanera impersonal. Siempre les miraba alos ojos, y templaba el tono y las palabras al a cada uno de ellos. Cada instante era único, y cada uno venía conuna carga distinta. En su inmensamayoría, los kiwis nunca me dejaron con el saludo en la boca.

“On the floor”, como la canciónde JLo, ocurrían una de situaciones que ni te cuento. Cada uno de los clientes traía consigo unahistoria, algo que decir, algo que contar para contribuir escribiendo en laspáginas de las memorias de aquel triste café y en las de mi ser. Digamos que poco más de la mitad de los parroquianoseran nativos y el resto, turistas. Si,el local quedaba en un junctionparticular de cinco calles distintas: CustomsStreet East, Fort Street, Emily Place, Beach Road y Britomart Place. El caféestaba el corazón da ciudad o CBD, Central Bureau District como le llamanacá, en particular en la sección exclusiva llamada Britomart frente al puerto. Si, en algunos aspectos el café podría ser “birtto” según la aestetica del brasileño que han adoptadomuch@s boricuas.

Los parroquianos se podíancatalogar en cinco categorías los: “beatos”, “devotos”, “pecadores”, “de pocafe”, y “herejes”. Los beatos son los locales, alcahuetes delos dueños quienes visitaban fielmentedurante toda la semana, y en ocasiones en más de una ocasión. Los devotosson kiwis, generalmente panas de Andie, el manager, quienes se pasean durantela mañana (varias veces a la semana) para que éste les haga su café. Los pecadores, tambiénlocales, van todos wikenes a tomarse un café o desayunar a la una de la tarde,tras la janga de la noche anterior(estos son la media). Los de poca feson locales y turistas débiles que tras su primera visita, y tras algúnpercance flaquean, y regresan nuevamente. Los herejes, más turistas quelocales, son infieles quienes tras alguna mala experiencia salen corriendo comoalmas que lleva el diablo, lanzan conjuros y nunca regresan al lugar.

Estos beatos eran los más difíciles de complacer. Todo siempre estaba mal, nunca te sonreían,no correspondían el saludo, ni mucho menos te daban las gracias después dehartarse como lechones. Regularmente losjefes les conocían, se sentaban con ellos o cruzaban el marco que dividíaItalia de Nueva Zelanda para tomar en el “lounge” vinitos, hard liquors (los Señores) o café descafeinado, con leche trim o baja en grasa y dos equals (las Señoras), consumir algúntipo de comida o picadera, y reírse de cualquier estupidez por un largorato. Durante ese tiempo, el jefe poníael automático del piano (que nadie toca), para ambientar el lugar. En pocas ocasiones interactuaban contigo, ysi lo hacían regularmente tratan de humillarte por ser extranjero, por nohablar “bien” el inglés, por no entenderles, por ser estudiante, o simplemente porlo que tu país produce y exporta. Nuncadejaban propina (costumbre casi desconocida por estos lares).

Los devotos eran los llevaderos. Como casi siempre llegan en la mañana, venían con cierto humor yenergía. Respondían a los saludos, y tedaban las gracias antes de irse. Estosse dividían en tres subgrupos, los “cafeteros express”, quienes pasaban corriendopor un café takeaway, los “cafeterosregulares”, los que se sentaban a tomar un café acompañado de un danish, muffing o scone conmantequilla o mermelada en menos de 5 minutos, y los “breackfasters” quienesestaban poco más de media hora devorando sus free range eggs on toast entre varias rondas de café mientras leíanel periódico del día. Tras su partida,dejaban un caos en las mesas, no tanto con los platos o tazas, sino con elperiódico, ya que parecían que lo espulgan de rabo a cabo. Estos parroquianos comienzaban a circularentre las siete y diez y treinta de la mañana, eran los buenos compañeros detrabajo que les llevan café a sus pares. En definitiva eran la mejor clientela del día.

Los pecadores eran una clientela bien chévere. Llegaban raspando elmedio día y al segundo ordenaban un café desde las mismas mesas de siempre(silla y postura incluida). Suscomportamientos eran como un ciclo que terminaba quince minutos antes de cerrarla cocina: tres de la tarde. Regularmente pedían un big breakfast acompañado de varios short o long blacks, ylentamente revisaban los periódicos. Suvestuarios eran informales, pantalones cortos, camisillas, pelos mediosrevueltos, algunas gafas oscuras, en compañías de sus parejas o perros yrodeados de un aura relajado. Con ellos se podía intercambiar comentarios sobreequis o ye tema de vez en cuando (pero no por más de 5 minutos en la granmayoría de los casos), y hasta los días que no asistían les echabas de menos.

Los de poca fe son de los más interesantes. Los que eran turistasllegaban al café por recomendación (y acuerdo previo entre dueños de empresas)de algún hotel del área. Aparentemente se le daba algún tipo de descuento ycierto trato especial, acciones que nunca vi en ejecución durante mi temporadaverano-otoño en el lugar. Estos parroquianos por lo regular se tomaban algo detiempo en explorar el menú de desayuno y almuerzo, aunque también exploraban loque había en el cabinet: ensaladas,sándwiches, wraps, croissants, muesli,pies, lasañas, etc., para luegodecidir. A estos clientes había que explicarle las diferencias entre lasbebidas calientes (ya que muchos tienen nombres distintos), las lechesdisponibles, los extra shots y demás.Si eran locales, pasaban directamente al cabinety ordenaban algo, ya que estaban en el breakde almuerzo y sabían que tenían que esperar mucho si pedían algo del menú. Si estos tenían tiempo ordenaban un “latebreakfast” o la hamburguesa de la casa (de considerable tamaño), acompañado porunas deliciosas papas y el cátsup más dulce del mundo (los hombres), y ensaladacésar o pasta fetuccini con un huevocrudo en el centro (las mujeres). De este grupito, sólo los turistasestadounidenses y canadienses, en su mayoría (si terminaban satisfechos) tedejaban una chavería de propina, los locales: las gracias si las alcanzabas.

Los herejes, en su mayoría más turistas que locales, eran losmenos afortunados. Por la misma razón desiempre: poco personal en el piso, en el countery en la cocina, no ayudaba a que el servicio: rapidez y calidad, fuera elmejor, el esperado por cualquier cliente local o extranjero. Digamos por loregular estaba Andie o Beent preparando las bebidas, Maggie o Mandy en la caja,yo en el cabinet, y uno o dosmeseros en el piso: Jackie, Mariah, Teia u otros, corriendo las bebidas, las comidas de lacocina y el cabinet, limpiando mesas,tomando órdenes en las mesas, fregando platos y vasos, y velando más de 30mesas entre el interior y exterior del café. Por esto esos pobres herejes semolestaban cuando su café se tardaba o llegaba medio frío, igual con su comida,porque la mesa estaba sucia, porque no se le llevó agua (porque no habíansuficientes vasos para ellos), porque el mesero no le vio o se tardó en tomarsu orden… entonces, se paraban endiablados (en ocasione son pagaban), volteabanla espalda hacia el maldito café, y nomiraban hacia atrás para evitar convertirse en estatuas de sal, ¡y con mucharazón!

La involución del “homo sapiens portoricensis”

2011-08-30T16:24:00.011-04:00

El hombre de Vitruvio de Leonardo Da Vinci

Esta columna fue escrita por Amir Baqer. Ningún medio publicitario (coorporativo) dio paso a estas palabras. Este espacio de crítica social se hace eco de su voz.

Scriba Noctua

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20 de mayo de 2011

Amir Baqer
amir.baqer@gmail.com

Hace varios años asistí a una vista pública sobre la construcción del conector de Cidra. En esa sesión, donde me enteré que un medio de transporte ferroviario no era viable por la geografía de la zona- excusa de la cual los suizos se morirían de la risa-, escuché a una joven decir: “si San Lorenzo tiene uno, nosotros tenemos derecho a uno”.

Hace poco más de un mes me enteré de la nefasta situación del Gasoducto. En las expresiones de lo políticos azules encontré un aire familiar cuando simplificaban el asunto al nivel de que el congresista Luis Gutiérrez usa gas natural en Chicago en invierno, y no quiere que los puertorriqueños tengan acceso al mismo recurso. Parece una perreta de niños por un mantecado: “yo quiero uno, porque él tiene uno”.

Esta perreta a manera de respuesta sobre tan importante asunto me hizo recordar la perreta de aquella joven en Cidra, y considerar de que el ser humano, y en particular los puertorriqueños, están pasando por un proceso involutivo, entiéndase como el antónimo de la evolución. Llego a esta conclusión ya que una de las diferencias que separa al homo sapiens del resto de los animales es justamente su capacidad de pensar.

Pero, ¿por qué se inhiben en tan básica acción? ¿Acaso es alguien o algo que se los impide? O, ¿será a causa de la “microcristalización del fascismo”, según Félix Guattari, incrustadas en el subconsciente de los puertorriqueños que no les permite pensar porque podría ir en contra de la Iglesia o el Partido? Está claro que el simple hecho de pensar en algo distinto a lo dogmatizado, te convierte en “traidor” o en persona de “poca fe”. Haga la prueba y después considere si es libre, al menos en su pensamiento reflexivo.

Entonces, ¿cómo se puede lograr algo de libertad? Siempre es bueno comenzar con uno mismo, cuestionando lo que decimos, lo que nos dicen, lo que escuchamos, lo que leemos, lo que se vemos y lo creemos como verdades absolutas. Cuesta desarrollar la autoreflexión y el pensamiento crítico, pero no es un imposible. El problema se centra en lo que establece José Luis Sampedro: los ciudadanos no están educados para ser personas consientes, la gente cree a ciegas en la opinión pública, que realmente es la opinión mediática controlada por las instituciones de poder.

La activación del pensamiento crítico posibilita tener un panorama más amplio de la realidad, más allá de la realidad que se desea imponer. Aplicado el pensamiento crítico a la controversia del conector de Cidra es imposible no reconocer que una inversión de gigantescas cifras sería mejor mediante una conexión ferroviaria con Caguas, que en un futuro cercano estará conectada con el Area Metropolitana, y no con una extensión de autopista hacia Cayey.

Mientras con el Gasoducto es innegable la manera burda y atropellante en que los azules que han superpuesto el panismo: los intereses y compromisos económicos y políticos, sobre la protección y buen uso de los recursos naturales y la seguridad de los puertorriqueños, literalmente rajando la Cordillera Central para ahorrar un centavo por kilovatio. ¿Qué es lo más beneficioso para todos los cidreños, un expreso o un tren, un tubo de gas natural o energía verde? Ahora, más allá de su visión política, ¿por qué?

Es hora de reconocer que la fe ciega y la falta de pensamiento crítico por parte de los ciudadanos, ha contribuido al establecimiento de administradores que le han faltado y continúan faltado el respeto a la gente de a pie, como tú y como yo, gracias a sus políticas públicas que no representan soluciones reales que beneficien de manera igualitaria a todos los puertorriqueños. Si mi planteamiento fuera erróneo, creo que tuviéramos proyectos serios y reales para incrementar y fortalecer la transportación pública- y no la privada con automóviles- mediante líneas ferroviarias a nivel Isla y energía eléctrica de origen verde.

Es responsabilidad cada ciudadano de ejercer la democracia y no llenarse la boca de ella, es más allá de ir a votar cada cuatro años. La democracia se hace y se ratifica con la acción ciudadana en la calle, no recostado frente al televisor aceptando las perretas a manera de respuesta por parte de los políticos, empleados electos por el pueblo. Tampoco es aceptable adoptar sus perretas para justificar un punto de vista. Si sus decisiones no son apropiadas para los intereses del pueblo, los ciudadanos tienen la responsabilidad de ejercer la democracia: “gobierno del pueblo”, utilizando el pensamiento crítico para plantear soluciones y alternativas de acuerdo a los intereses y necesidades del pueblo.

En manos de cada individuo descansa la oportunidad de comenzar a ser proactivos en el desarrollo y fortalecimiento de la democracia en Cidra y todo Puerto Rico, ser más cuidadosos en la selección de administradores públicos, y luchar por su libertad mediante el uso del pensamiento crítico. Queda en ti usar la masa gris y decidir si te acercas más o menos al homo sapiens, evolucionar o involucionar.

La sagrada cultura del café

2011-06-27T00:00:00.009-04:00

The Waitress Barbie® Collection de Barbie Collector

Una de las mejores y peores experiencias laborales las he tenido como mesera. Aunque mi carrera apenas duró tres meses, aprendí lo suficiente para respetar y valorar más las personas que ejercen tales labores. Lidiar entre los cocineros, el supervisor, el jefe y los clientes no es cosa fácil. Literalmente eres el jamón del sándwich, y nunca tienes la razón. Por lo menos tuve la suerte de contar con un excelente supervisor y buenos compañeros, salvo una bicha llamada Cassandra y su amiga mosquita muerta de Whangarei, y dos pésimos jefes. Sacando a esos estorbos, no me puedo quejar de mi equipo de trabajo.

Entre el buen humor de Andie, la sonrisa de Maggie, el café de Beent, la energía de Mandy, la fuerza de Teia, y la experiencia de tantos otros, aprendí el arte de ser mesera. Lo primero fue el piso: correr entre la estación de café, la cocina y el counter, luego la caja, seguido del counter, y finalmente la estación de café. En esta última, no me fue muy bien que digamos, ¡y eso que lo primero que aprendí hacer por mi mismo a los 5 años fue café! Mi problema principal era la leche, no siempre podía llevarla al punto perfecto para hacer un buen latte, un flat white, un cappuccino o un mocaccino.

Y es que para los kiwis la crema, la espuma o el foam es quizás la parte más importante del café. Mientras más mejor. Toman una cucharita y se comen poco a poco todo el foam, con un diseñito de corazón, mujer o conejito. Confieso que me repulsaba cada vez que lo veía, y no es de menos, vengo de una cultura donde es desagradable tener foam, o encontrar nata en el café. A eso se le llama choque cultural-gastronómico, y creo que fue el más fuerte que tuve en Aotearoa en la temática del café.

Una particularidad de su cappuccino es que, mientras nosotros usamos crema batida y canela, ellos utilizan el foam del café y chocolate en polvo. Variante muy interesante. Sin embargo lo mejor de la cultura cafetera la tomaron de los kiwis obreros de los suburbios: el coffee bowl. ¡Imagínate un bowl lleno de rico café con leche en vez de sopa o cereal! Esta opción es muy popular, sobre todo durante los fines de semanas y etarde en las mañanas cerca del almuerzo. También aprendí la cultura de los extra shots y lo importante que son para que un café tenga ese kick vital en cada taza o bowl de la sagrada bebida.

¿Cuál era mi café favorito? Eso depende, si estaba trabajando era un latte grande con cuatro cucharaditas de raw sugar. Si no había tomado café en todo el día, igualmente era un latte, extra shot (que lo hacía triple shot) con cinco cucharaditas de raw sugar. Sin embargo, cuando me daba la vueltecita en la noche para saludar a Maggie en su pesado y aburrido turno, pedía un bowl con dos shots adicionales (que lo hacía quadruple shot) con ocho cucharaditas de raw sugar. Me resigné a tomarme el café como ellos lo preparan, ya que por más que uno lo pidiera “no foam” siempre te lo daban con él.

En ese espacio lleno de utensilios de cocina, botellas de vino, vegetales frescos y plásticos, mosquitos en verano, y finches sobrevolando y cagando a diestra y siniestra el restaurante, corroboré lo importante que es ese oro líquido y prieto en la cultura hispana, y en particular la boricua. Ahora, más que nunca, considero una herejía- castigable a pena de muerte-, que te sirvan un café frío, cuando debe estar caliente, y aguado, cuando debe estar fuerte. Lo demás es negociable, como la crema, que resolví disolverla con el café. Si no puedes contra el enemigo, úneteles.

"Coffee should be

black as hell,

strong as death,

and sweet as love."

-Turkish proverb

Mi sobrina sabe más que tú

2011-02-11T02:26:00.011-04:00

Ella apolla a su tío de BluBlakVie

“Yo quería ser policía, pero con lo que están haciendo ya no quiero. Yo estaría en la huelga, pero no puedo, tú sabes. Ahora quiero ser chef como tú. Me gusta cocinar”. Estas líneas resaltaron los pixels del monitor en un rojo vivo. Sus palabras me erizaron la piel, y me llenaron el pecho de orgullo. Eran las palabras de mi sobrina. Vivimos en el mismo caos institucional: país, pueblo y barrio, pero nunca nos vemos. El internet ha trastocado mis relaciones interpersonales, pero al menos permite mantenerme en contacto con las personas que, por alguna razón u otra, estan distantes de mí.

Maris es una brain como dicen por ahí. Es excelente en todas las materias escolares. Una retahíla de Ases llena su cartilla de calificaciones. Le encanta las matemáticas, pero no tanto el español sólo por la manera en que el maestro enseña la clase, sino sería otra la historia. Pese a eso, le encanta leer. Es una chica dulce, fiel y tiene la sonrisa más hermosa del mundo. Ella sería el orgullo de cualquier padre o madre. Tiene un futuro prometedor si se le brindan todas las oportunidades que merece cualquier joven, futuro de la Patria.

Es triste que una joven como ella desista de lo que probablemente es su primer sueño, ser policía, de los buenos. Pero es que a tan joven edad, y sólo con la información que pueda recibir a través del televisor, periódico e Internet, le ha quedado un poco más claro- cosa que no ha pasado con muchos adultos- lo que pasa con el cuerpo policiaco, el gobierno y la Universidad.

Ella sabe que la policía está para proteger a la gente, luchar contra los criminales, promover la paz y la justicia, y garantizar nuestros derechos civiles (esto se aprende en Estudios Sociales, no en Ciencia o Matemáticas señor Gobernador). Pero ella lo que ve es otra cosa: pelotones en la Universidad golpeando estudiantes, manoseando féminas y coartando la libertad de expresión a todo aquél que piensa distinto a la filosofía socioeconómica del gobierno.

Ella sabe lo bueno y lo malo de estudiar en la escuela pública, quizás prefiera una privada pero la entrada de dinero gracias a un patético mínimo de $7.25 a la hora no lo permite. Por eso su opción viable de educación superior, como lo fue para mí, es la pública ya sea la Universidad o el Colegio de Justicia Criminal. Pero lo que teme es que de aquí a lo que termina su cuarto año, en cinco años y medio, a lo mejor no hay Universidad, publica claro.

Ella sabe lo que es vivir en un lugar marginado, olvidado por los políticos donde hay que caminar diariamente 20 minutos para llegar a la escuela porque vive “muy cerca” para cualificar para el autobús escolar, donde el trasiego de drogas es la economía no tan subterránea para “resolver”, y la violencia física y emocional reina en cada esquina del barrio/país a modus vivendis. Por eso ella sabe que las cosas están peores que nunca, porque en el barrio han matado más gente en estos últimos años que en la década de los 90, y que las “tácticas” del gobierno y la policía no han funcionado.

Es muy probable que nadie, de los adultos, hable con ella de tú a tú como un primus inter pares sobre sus sueños y preocupaciones. Es un error el que continuemos tratándolos como seres sin capacidad de desarrollar una opinión crítica. Ella demuestra lo contrario porque esta despierta, está escuchando, viendo y aprendiendo. Si no expresa lo que siente quizás es porque nadie le ha preguntado o le ha dado la oportunidad de hacerlo. La entiendo, a mí nunca me preguntaron en la escuela, ni en mi casa, ni en la iglesia que pensaba sobre equis o ye situación del país, la familia, y la comunidad religiosa. Eso cambió en la Universidad, por eso su “peligrosidad”: estimula el pensamiento crítico.

Es absurdo creer, pero me alegra saberlo, que una joven de once años tenga más idea del valor de la lucha en la Universidad que sus mayores. Ella es muestra de una nueva generación despierta con pensamiento propio, que está dispuesta a cuestionar, a luchar. Quizás lo que necesitamos es justamente de esa generación para dar el paso hacia algo nuevo, hacia el cambio que todos en el fondo del alma reconocemos que necesitamos con urgencia. Ella es parte de ese empuje. Yo lo creo.

De igual manera, aún creo que quiere ser policía, claro está y lo repito, de los buenos como su tía y su abuelo: muestras de vocación, sacrificio y servicio público. Estoy seguro que ella podrá separar el grano de la paja. No dudo que ella está desmoralizada como los policías y el resto de nosotros. Y es que ellos, los policías, son los que hacen el trabajo sucio de los poderosos: son oprimidos que oprimen. ¿Por qué? Porque no tienen la preparación ni derechos adecuados para un trabajo difícil que requiere compromiso y vocación con un servicio público muy particular. Se supone que sean agentes reales de paz, justicia y seguridad, que no estén dispuestos a dejarse utilizar de manera errónea y abusiva en contra de sus valores y moral por parte los poderosos como ocurre en el momento en que lees estas líneas.

Tengo fe. Tengo esperanza. Yo le apuesto a Maris y a su generación, porque ellos van a demostrarnos y a enseñarnos que hay que soñar en grande, hay que atreverse a cuestionar, a pensar, a luchar y a sacrificarse para construir Su País, el que quieren y necesitan. Maris será la piedra angular de Herstory y de la Nueva Historia de su Patria.

Si mi sobrina de once años puede decir: “Yo estaría en la huelga, pero no puedo, tú sabes”, a diferencia de un adulto, no cabe la menor duda de que los adultos: los que “conocemos”, los “más sabios”, los que “nunca nos equivocamos” y tomamos las decisiones “correctas” y los que votamos seguimos equivocados y con ello arrastrando a lo incierto el futuro de ellos y de mi sobrina. Por sus palabras en el barrio dirían que ella tiene más babilla que otros. Quizás sea verdad, pero definitivamente mi sobrina Maris, de once años, sabe más que tú y que yo.

¡Quiero ser un árbol!

2010-08-06T09:42:00.003-04:00

El tiempo pasa rápido. En realdad, el tiempo pasa más rápido de lo que pensamos. Vieja mierda, misma mierda, vieja verdad, misma verdad. Los sucesos de los últimos años han marcado todos los sectores sociales de un pueblo muy dividido. Un pueblo fraccionado por los sistemas políticos y económicos regentes, que propician la injusticia, la ignorancia y la violencia. Sin embargo, han aparecido señales de humo a la distancia, desde unas islas caribeñas en el vaivén de los oportunistas, que dan muestras de unidad, de un posible cambio.

Muchos, tomando el liderato, se han expuesto a juzgados de dudosa ética, sabiduría y memoria histórica, por una serie de causas que coinciden en una muy grande y vital, que muchos no se atreven a nombrar. Bajo excusas, las instituciones en su tradicional rol de “preservar” la ley y el orden, propician el cuarteamiento de los derechos civiles para expandir su imperio de poder y represión. En esta tormenta perfecta, estudiantes, obreros, profesores, minorías y demás, surgen como verdaderos líderes del presente, mártires del futuro.

Las circunstancias evidencian las miserias crasas que padece un país enfermo, y la necesidad de un pueblo capaz de tomarlo, cuidarlo y hacerle crecer para el beneficio del colectivo. ¿Qué miedo causa esa palabra, no? Ante este panorama, surge el exilio/autoexilio como una necesidad, una inversión a largo plazo. ¿Necesidad, porqué? ¿Inversión, para quién? Necesidad porque es de vida o muerte para el futuro legal, laboral y físico de quien rompe el silencio, y enfrenta al enemigo. Inversión para el nuevo país en reconstrucción.

El autoexilio es un proceso necesario para un ciudadano del mundo. Hay que ser como un árbol, sobrellevar los secos veranos y los crudos inviernos, las podas, los abonos, las oscilaciones del tiempo solo para ser más fuerte, más grande, dar buena sombra y buen fruto. Si no, débil, cuna de polilla y fuente de leña serás. Es por eso que estoy aquí, lejos de mis islas ardientes, tratando de resistir y crecer. Solo espero que al final, por lo menos pueda dar un poco de sombra que pueda refrescar la nueva generación.

Imagine

2010-05-30T10:30:00.011-04:00

Al día de hoy la Administración no se ha amedrentado con la huelga de la comunidad universitaria. A la larga, los estudiantes y demás miembros de la comunidad saldremos airosos si continuamos con el empuje y la creatividad. Estos pasos para la socialización y democratización del país marcarán la nueva ruta de justicia social, donde los ciegos de ambición, poder y dinero estarán al lado izquierdo del punto.

Ese día, cuando el Comité Negociador Nacional haya cumplido su misión de lograr una justa negociación en beneficio de los estudiantes, trabajadores y ciudadanos de estas islas, la Universidad abrirá sus puertas. Los estudiantes tenemos la responsabilidad de mantener y establecer de manera permanente el CNN, pero quizás de otra manera, en otras palabras, con un proyecto por el presente y para el futuro.

Emulando cierta confederación de estudiantes de escuela superior que había aquí hacia los años 30, los estudiantes del sistema público de educación superior deberíamos establecer una unión inclusiva de corte sindical tal y como ocurre en otros países como Brasil donde ejecutan un rol extremadamente vital en la vida política, económica y cultural del país.

Propongo que se establezca una unión nacional universitaria de estudiantes puertorriqueños, heredera del CNN, para encargarse de negociar con el Estado los asuntos de pertinencia para las comunidades universitarias, obreras y del país en general.

Más allá de los 11 recintos de la Universidad, deberá tener 1 representante de la Escuela de Artes Plásticas, del Conservatorio de Música, del Colegio Universitario de San Juan, del Colegio Universitario de Justicia Criminal, y del Instituto Tecnológico de Puerto Rico, y de cualquier otra institución pública de educación superior. Quizás hasta pudieran integrarse las privadas.

Es posible que la Unión sea una fantasía, una utopía, pero me niego a dejar de soñar por un mundo mejor con mayor equidad y de justicia social. Si personas lucharon contra la esclavitud y por la libertad, las mujeres por el sufragio y el aborto, los negros contra la segregación racial y por los derechos civiles, los homosexuales contra la discriminación y por el matrimonio y la familia, nosotros podemos luchar y exigir una educación superior cien por ciento pública, de calidad, de excelencia y accesible para cada uno de los ciudadanos.

Yo me atrevo a soñar y a luchar, ¿y tú?

“You may say that I'm a dreamer
But I'm not the only one
I hope someday you'll join us
And the world will be as one”

Imagine- John Lennon

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¡Gracias Dávila-Marichal!

¿11 Recintos, 1 Universidad?

2010-05-25T22:45:00.006-04:00

La comunidad del sistema público de educación superior del país está en crisis. No hay que ser un psíquico para saberlo. El sistema socio-económico establecido como el “correcto”: el capitalismo, está cada día más en su expresión más burda. Los intereses económicos de unos cuantos, de una minoría que controla el país a conveniencia, no son compatibles con las de la mayoría del pueblo.

La educación pública se ha vuelto, para la filosofía gobernante, un gasto, una carga para el Estado y no una inversión como la lógica dicta. Si además hay compromisos y acuerdos con empresarios, como Pepo Meléndez del negocio de la mala pedagogía, ¡se junta el hambre con las ganas de comer!

Si empresarios, ajenos a los intereses y bienestar de la comunidad universitaria, ocupan más del 75% de las sillas que realmente administran la Universidad, hay un gran problema. Es claro que ellos, batatas políticas, extensiones de poder el gobierno de turno y de entes privados, sólo velarán por los bolsillos de sus chaquetas y pantalones.

No sólo la Universidad está en peligro de las movidas del “cambio” que prometieron los candidatos azules y rojos en los pasados comicios, sino cualquier entidad de servicio y educación. Las instituciones educativas básicas, corren una inminente privatización de casi medio centenar de escuelas.

En el ámbito superior, las instituciones de base sociales y humanísticas que tienen ciertas autonomías que trabajan con la cultura corren más peligro aún. El primer centro docente ha sido semillero de varias generaciones de humanistas y ciudadanos comprometidos con el país y el mundo. Produce una gran cantidad de científicos y ciudadanos del mundo.

Las políticas implementadas en los últimos años rojos y azules, azules y rojos, han socavado las leyes que le brindan seguridad y estabilidad a la Universidad y las otras instituciones, sobre todo las culturales: el Centro de Estudios Avanzados de Puerto Rico y el Caribe, el Conservatorio de Música y la Escuela de Artes Plásticas.

Por lo menos, la Escuela sufrió un jaque cuando se trastocaron puestos en la administración que son vitales para asegurar su funcionamiento y certificación como institución de educación superior. De igual manera, la vida y continuidad de la Escuela no se asegura, ¿por qué? La Escuela no es autónoma, no cuenta con una Ley Orgánica que le de cierta estabilidad como a la Universidad.

Dicen por ahí que las mismas fuerzas oscuras que desean tragarse a más de media docena de recintos de la Universidad, Pepo “Cronos” Meléndez está pendiente a la Escuela. Sería macabro pensar que el Estado provoque la muerte a largo plazo de una institución 100% cultural. Sin autonomía la Escuela está más en peligro que la misma Universidad, y mira que ya está amenazada. De hecho uno de los puntos medulares de la negociación estudiantil del CNN es asegurar la no venta ni privatización de la Universidad.

Si el estudiantado de la Escuela no se pone las pilas, se organiza, demanda autonomía y se une al reclamo de la Universidad, podría estar echada la suerte. ¿Cuáles podrían ser las soluciones? No podría brindar muchas, pero si tengo una que puede causar mucha molestia, pero en definitiva menos que la venta/privatización.

La inclusión de la Escuela como un recinto del sistema universitario del país, podría darle más seguridad y estabilidad. Además contaría con una red de apoyo de 11 recintos que navegan en el mismo mar de incertidumbre donde el Estado y todos su componentes, como monstruo marino, atenta con las instituciones de mayor importancia académicas y culturales del país.

Queda de su parte hacer las movidas pertinentes para asegurar su estabilidad y continuidad como universidad acreditada, 100% pública, accesible, de calidad y excelencia para el presente y por el futuro del país. Me pregunto, además del Centro, el Conservatorio y la Escuela ¿qué pasará con el Cel Colegio Universitario de San Juan, el Colegio Universitario de Justicia Criminal y el Instituto Tecnológico de Puerto Rico?

Cuestiono ahora más que nunca, ¿realmente somos 11 recintos, 1 UPR? ¿Seremos más? ¿Deberíamos ser más?

Palabras de Amanda

2010-05-23T11:04:00.009-04:00

Martes, 11 de mayo de 2010

A quien pueda interesar:

Hoy me encuentro llena de tristeza, miedo y felicidad. Sólo mi novia es mi fortaleza en este momento. A escondida de mis padres mantengo una doble vida, ellos no conocen de Mary. Constantemente me saturan con sus cosas y conservadurismos sustentados en una fe atada a un hombre, el pastor. Me fui para SJ por dos razones: salir de mi casa y estudiar. Entré a la facultad por psicología. La doble convivencia con la Universidad y mi novia me ha hecho crecer mucho.

Después de cinco años, me gradúo. Al fin llego el bendito 2010. Me voy de esta tierra para continuar estudios y seguir fortaleciendo mi relación con Mary. Fui aceptada en una universidad súper importante, University of Sydney!, la universidad más importante de Australia y el Sur del Pacifico. Y no me voy sola, Mary viene conmigo, la aceptaron también en Maestría en Patología del Lenguaje y del Habla!

Ahora hay un problema, la huelga. Esta huelga indefinida que es la más justa, creativa y pacifica que he visto en mi vida, y en los records de CPR. Necesito culminar este semestre para que certifiquen mi bachillerato y me hagan la oferta oficial para la PhM en Antropología Cultural. Hasta que no termine esto, no me envían la carta con la cual saco la visa. El proceso toma tiempo, y mientras más tarde termine esto se hará más difícil. Eso es sin sumarle que mientras más tarde haga las gestiones más caro será el ticket de avión.

Como Mary se graduó antes y tiene su bachillerato, ya tiene la carta, y está haciendo el proceso del visado. Tengo miedo y coraje con esos síndicos que no quieran negociar, la huelga siga, y pierda esta oportunidad única en mi vida. Me siento entre la espada y la pared. Mary tiene sus reservas con la huelga, yo estoy al cien por ciento la Universidad.

No sé qué pasará si la huelga sigue, y no pueda estudiar en Sydney. No puedo pedirle a Mary que no valla (ni jamás lo haré, no es justo) además ya hasta se matriculó! No quiero tener una relación a distancia, eso no funciona, yo ya sé de eso. Tenemos nuestros choques, pero ella me ama, yo le amo también. Somos muy diferentes pero parecidos a la vez. Es mi “medio limón” como digo yo.

Soy Amanda L. Nazario, soy espartana, soy jerezana, candidata a graduación, y candidata a comenzar PhM en Antropología Cultural en University of Sydney, Australia; y apoyo la huelga de la UPR! No puedo poner mis interese personales por encima del bien común del presente ni del futuro.

Oh, God, ¿qué pasará?

Amanda

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Esta carta fue encontrada en una botella cerca de la Playita de Condado pasado ayer en la tarde. El texto fue transcrito de manera intacta.

Scriba

Éxodo

2010-05-20T02:14:00.011-04:00

Éxodo. Esa palabra de seis letras llegó a mis odios por vez primera un sábado a las seis de la tarde. El segundo libro de la Torá plasma la historia del pueblo de Israel. La partida de los israelitas puso fin al yugo esclavizador de Egipto. La salida selló una nueva vida con gran recompensa: una tierra prometida exclusiva para pueblo elegido por Dios.

Para mí, éxodo es diferente, y más cuando se puede acompañar y complejizar con el elemento auto. Regularmente se ejecuta por modus propio, pero no siempre es así. Así como hay una infinidad de elementos en una tabla periódica, el mundo social está cargado de una gran variedad. Cada uno de ellos se presenta, maneja y funciona muy diferente, aunque puedan estar en el mismo mood químico.

El ambiente, natural y artificial, en esta parte del trópico está algo saturado. Los electrones están haciendo escante en este país. Los neutrones son un cero a la izquierda, mientras los protones tratamos de meterle mano al asunto. No soy de los mutables que se montan en la ola, soy de los que va en contra de la misma. Me doy el guille de salmón empedernido.

A dicha estudié arte y ciencias sociales en la mejor institución habida en estas islas, puertos de riquezas. Durante mi formación comenzaron revelarse las señales en los astros, en las cartas, en las borras de café y en las palmas de mis manos. Nada me podría alejar de mi destino, del destino que yo seleccioné con el aval del Universo.

Tal y como ocurre en muchos hogares de la metrópoli al cumplir la mayoría de edad (toma un puñado de dólares, lárgate de la casa, independízate y resuélvetelas como puedas), tras finalizar mis bachilleres me dan la misma patada, pero no por mis padres. Mi país y la estructura: filosofía y gente, que lo “sostiene” golpea mi trasero con sólidas botas de hierro.

Un “lárgate, no haces falta, no compones nada aquí” repica en sus cabezas y surgen de las profundas y sépticas gargantas, como saliva acida de cualquier Reptile de Mortal Combat. El arte y las ciencias sociales se han convertido en sólidas piedras en los zapatos que pisotean a los isleños. El desprecio hacia su entorno, su origen e identidad les da un escozor sarnoso.

Cosa absurda que la colonia más antigua del mundo diga que tiene Departamento de Estado, cuando las relaciones con el exterior son casi inexistentes, salvo algunas con los hermanos de Hispanoamérica. Las instituciones de poder de estas islas que llamamos patria, que está enferma de capitalismo salvaje y condenada por la asimilación, sólo miran a la metrópoli con gríngolas forjadas con siglas del “armi”, “erfors” o ”neivi”.

Por eso, las lenguas extranjeras y las relaciones internacionales no dan fruto aquí. Se desabonan esas raíces en la misma Universidad sólo por caprichos de altas torres. No hay falta de estudios caribeños, estudios puertorriqueños, o estudios afro-puertorriqueños. Falto está de interés y necesidad para el Estado actual, independientemente de que el pueblo tenga centenaria sed del manantial del arte y las ciencias.

Mi país me expulsa, me acorrala, y me amenaza: “administración o ciencias naturales, sino pa’ fuera o te sacamos de circulación”. Me voy pueblo, me voy país, me voy patria que me vistes nacer, que me dio lo mejor y lo peor de sí. Llego un dulce-amargo en mis labios, que sólo los labios de mi amante lo convierten en exquisitez.

Me autoexilio. Espero que algún día me necesites, como yo te necesitaré. Espero serte útil como tú me fuiste tú en mis años de formación. Quiero devolverte más de lo que me diste. Reclámame, exígeme como patria nación que eres, ¡Universidad! ¡No seas ingrata, que no deseo serlo yo también! ¡Oh, puertos de riquezas, ruega y reclama a tus hijos para que en los tiempos difíciles permanezcan, y en los gloriosos a futuro les recibas y regresen junto a ti, a tu tierra prometida!

¡Hasta pronto!

La Historia y la Tierra Prometida

2010-05-03T02:25:00.012-04:00

Dicen que nunca se debe cuestionar lo establecido, que el orden es inalterable, justo y perfecto. Eso fue lo que aprendí en la escuela, en la iglesia y en mi casa. Cada miembro de esos círculos repetía al unísono la denominada “verdad de las verdades”. Tardé años en poner en tela de juicio lo predeterminado, y como todo, tiene algún precio.

Al llegar a la universidad, los miembros de los pasados círculos temían lo inevitable. Las leyendas urbanas “originadas” en la universidad aterraban a cada uno de ellos. Con rosarios en mano, palabras en boca, dedos en cruz ante rostro de martirio se presentaban cada uno de ellos. Entendí que el terror más temido eran el ateísmo junto al comunismo.

Ambas palabras, sólo existían en el contexto tradicional y mediático de las instituciones que luchaban a capa y espada con el establecimiento y fortalecimiento de los “valores” y la “democracia”. Dudar de la veracidad de un texto y del capitalismo salvaje, era la blasfemia más cruda que los oídos civilizados podían escuchar en este país, aún sin saber lo que significa y conlleva cada etiqueta filosófica.

Decidí estudiar idiomas, un arte muestra pasiva y tranquila de las actividades socioculturales de los individuos. Shakira con sus pés descalços e sonhos brancos, me inclinaron hacia el portugués. Opté por el francés inicialmente ya que no tenía más opciones: francés o italiano como lengua primaria. Sin embargo, desde primer año comencé a tomar cursos de historia.

Renegué de la historia por mucho tiempo, hasta que inevitablemente caí en sus brazos. Ahora una doble tarea académica guía mis pasos. Me incliné hacia Europa, no sé por qué. Tomé varios cursos con excelentísimos profesores, ninguna queja, salvo de dos o tres que eran más desorganizados que yo, o que no usaban mapas en el aula.

Llegaron los años finales, y el momento de tomar los cursos de investigación pertinentes a la historia. Comenzaría esa etapa para traer al mundo a mi bebé. La biblia del historiador: ¿Qué es historia? de Edward H. Carr permanecía bajo mi sobaco. Tuve sendos encontronazos con él. El más relevante: que la historia era una ciencia, una ciencia social. ¡A estas alturas me cambiaron los muñequitos!

Para mí la historia siempre fue un arte. Aún más lo creí así después de pasar el peor verano de mi vida tomando ciencias físicas con Moncho: la temática era la mala, no el profesor. Él establecía que las únicas ciencias eran las naturales, y que lo más cercano a la ciencia dentro de los estudios sociales era la psicología. ¡Qué peleas con el corrillo de ciencias sociales!

Me convertí durante finalmente, durante el transcurso de teoría de la historia tanto con Maira, como con Fátima. ¡Dos veces tomé el curso para tratar de entender a Carr y las maneras de ver y hacer historia! Entonces, ¿por qué la historia se estudia en HUMA y no en la de CISO? No me hace sentido.

Los chismes de pasillo lanzaron un poco de luz y más tinieblas a mis pensamientos. Resulta que las cuatro facultades originales de la universidad eran: Educación (1903), Artes y Ciencias (1910), Farmacia y Leyes (1913). Ocurre que en 1943, Artes y Ciencias fue subdividido en tres colegios: Humanidades, Ciencias Naturales y Ciencias Sociales.

Durante el proceso de división, hubo algún tipo de situación, enchisme, molestia, que provocó que el bando de historia, se estableciera en Humanidades y no en Ciencias Sociales junto a sus demás herman@s. ¿Qué pasó en realidad? No lo sé, aún me mantengo pendiente para averiguar y entender el porqué de tal acto, y las consecuencias a futuro.

Entiéndase que los cursos de HUMA son de arte: idiomas, lingüística, literatura, música, teatro, etc., y son elementos importantes en la preparación de cualquier individuo, pero hay un problema muy serio. La historia, como ciencia social, requiere una base en cursos de CISO: antropología, arqueología, ciencias políticas, cooperativismo, economía, sociología, etc.

En mi sexto y último año de estudios, aún siento que me falta algo, me siento cojo. Las artes me sostienen, pero quizás no de la manera tan fuerte que necesito. Sólo las ciencias sociales podrán sostener la historia tal y como se lo merece. La historia es en Humanidades, un arrimado, un adoptado lejos de sus iguales, aunque no me puedo quejar que nos han tratado muy bien. Pero una cosa es que te hayan recibido e incluido en su gran casa, y otra es que estés dónde realmente tengas que estar. Ese es el punto.

Por eso cuestiono, y nadie más lo ha hecho, hasta donde sé nadie le mete mano al tema, ¿por qué? ¿Porqué Historia, y los centros de investigaciones de historia y arqueología están en Humanidades, y no en Ciencias Sociales? ¿Le hace bien a la Academia? ¿Al alumno? ¿A la causa de la historia?

Mientras, sueño con ese día donde los historiadores cruzarán el Cuadrángulo en dirección norte, hacia los Cuatro Grandes para el reencuentro con los demás. Me pregunto, ¿algún día ocurrirá? Por lo pronto, miro desde La Torre hacia esa “tierra prometida” llamada CISO; cuna de rebuleros, revoltosos, pelús, comunistas, socialistas, ateos, libertos, que le dan sazón y esperanza a este país.

Riñón en vilo

2010-04-20T22:25:00.008-04:00

Me encuentro en la calle, sin dinero y sin trabajo. Hace minutos me enteré que las probabilidades de que mi anterior patrón me contratara se redujeron a cero. Gracias al Universo tengo un techo por misericordia de mis progenitores. De hecho el salir de mi residencia cuesta demasiado, dependo del poco dinero que ellos me puedan dar. Digo dar, porque muy difícil podré regresar.

Me encuentro en la calle, sin batería en mi computadora. Los mosquitos están haciendo fiesta con mis brazos. La programación radial es pésima, como toda estación comercial de este país. Hoy tuve que salir al área metro a luchar y mendigar un trabajo que pague el mísero mínimo establecido por otro país.

Me encuentro en la calle, sin gasolina. El dinero que me dieron esta mañana se lo tragó el día entre gasolina, peaje y almuerzo. No tengo esperanzas de nada. Necesito un trabajo con carácter de urgencia para poder estudiar, y así aprovechar una beca que me fue ofrecida. Ahora todo está en peligro mi futuro personal y profesional en el exterior de esta tierra enferma.

Me encuentro en la calle, vendiendo un riñón. El cristal trasero me sirve de lienzo para plasmar mi desgracia. Escribo en rojo y amarillo las letras. Las cifras en rojo, las palabras en amarillo. Me quito la camisa para parecer un poco más sexy. Cambié mis largos por cortos, y coloqué sobre mis ojos unas gafas plateadas.

Me encuentro en la calle, pensando en el amor de mi vida y su impotencia por estar en las mismas que yo. Estoy aquí, en una de esas extrañas noches de primavera con el celular en la mano esperando una llamada como la que el arcángel Gabriel le hizo a María en la versión de McGrath Muñiz llamada La visita.

***

Merci Roumain, Isaura et Papa!

Terrorismo macondiano

2010-04-13T14:48:00.008-04:00

Desde el comienzo del nuevo cuatrienio en el 2010, las movidas políticas han afectado de manera más contundente a la Universidad Nacional de Macondo de la Mer (UNAMAME). Aires de neoliberalismo y asimilación continúan soplando con más y más fuerza hacia estas islas en el mar. La oficialidad lleva el estandarte de “sálvese quien pueda”.

A mediados del primer semestre (agosto 2010) se aprobó el nuevo Manual de Estudiantes (MAE) donde se desglosaron y delimitaron las conductas y actividades, individuales y colectivas aptas para el bienestar del primer centro docente del país.

En octubre, se firmó el mencionado Manual, sin la participación justa de los diferentes miembros de la denominada Gran Comunidad Universitaria. Las organizaciones culturales, cívicas, residenciales y empresariales de la Ciudad Universitaria no fueron invitadas. Tampoco las estudiantiles recibieron la carta.

Dentro del Nuevo Código de Orden Universitario (NUCOU) se establecen las actividades no deseables. Adjunto las normas más destacadas:

*Se prohíbe a las féminas dejar crecer los vellos de las axilas y las piernas, así como el uso de minifaldas,

*Se permite en los varones dejar crecer la barba y bigote, siempre y cuando se mantenga de una manera “limpia”, así como el uso de bóxers,

*Se prohíbe el uso del estilo de peinado “dreadlocks”,

*Se prohíbe gritar y el uso de lenguaje impropio dentro de los predios de la Universidad,

*Se prohíbe cualquier tipo de manifestación dentro y a 20 millas cuadradas de la Universidad sin previo aviso (la solicitud tiene que llenarse en la Oficina de Rectoría con 3 meses de anticipación y contar con la firma del Decano de la Facultad o Escuela, el Director del Departamento o Programa y el Rector),

*Se prohíbe la ejecución de cualquier tipo de arte (visual, musical, literario, etc.) fuera del salón de clase (de haber alguna fuera del aula, requerirá un permiso previo por parte del profesor),

*Se prohíbe las reuniones no oficiales en horas de clase (L-V 7:00 A.M.-9:00 P.M., S- 7:00 A.M.- 5:20 P.M.) dentro de la Universidad. Los domingos y días feriados estará prohibido (solicitud en la Oficina del Rector),

*Se prohíbe utilizar el nombre de la Universidad o dirigirse en representación de la institución o de organizaciones sin permiso del Rector (solicitud en la Oficina del Rector),

*Se prohíbe el uso de facilidades: salones, anfiteatros, teatros, plazas, pasillos, espacios verdes, complejo deportivo, estacionamientos por parte de los estudiantes, sin solicitud previa y depósito (que puede fluctuar entre $50.00 a $1,000.00 dependiendo el tipo de actividad y sus asistentes) por concepto de seguridad y déficit interno.

Los estudiantes de la Universidad han hecho reclamos al Parlamento, así como al Presidente del país por la falta de democracia dentro de la toma de decisiones de la Universidad y el Nuevo Manual de Estudiantes que controla las actividades de los alumnos.

El Estado establece que estas son medidas para erradicar las semillas terroristas dentro de la universidad pública, así como retornar a los valores tradicionales de la familia macondiana. También destaca que las movidas económicas ligadas a las asociaciones publico-privadas así como el aumento en el costo de la educación superior, son para eliminar el déficit económico dejado por la pasada administración gubernamental.

La mayoría del estudiantado se ha presentado en pie de lucha en los últimos meses, según las leyes internas de la universidad así como las nacionales se lo permiten. Están aprovechando los pocos espacios de convergencia para hablar sobre los asuntos nacionales e internacionales. La seguridad interna, pública y privada, no pierde pie ni pisada de los más “rebuleros”.

Otro problema que se presenta es el peligro de participación y apoyo por parte de los docentes y no docentes en las actividades. La administración ha limitado a contratos y a evaluaciones extremas las carreras de los empleados. Aún así, varios cruzan la línea y se unen.

Una muestra es la pasada ocupación artística y social de varias facultades, principalmente la Facultad de Letras y la Facultad de Estudios Sociales. Los profesores movieron sus cursos a espacios verdes y a la Plaza de Santa Antonia en el corazón de la universidad.

Bajo la sombra de La Torre y El Teatro, los estudiantes comenzaron a manifestarse de manera pacífica y artística. Música, performance, canto, baile, pintura, jameos y demás inundaron el lugar ante las escuadras de seguridad y la vigilancia desde Rectoría.

Violentando el tradicional acuerdo de No Intervención, la seguridad intervino con los hacedores y propulsores de la cultura y libre pensamiento, así como de los compinches y cualquier persona que se encontrase en el lugar. Varios estudiantes fueron llevados al centro médico más cercano. La tarde terminó con decenas de personas magulladas y centenares arrestadas.

En cualquier momento se les pueden someter cargos por intento de “terrorismo cultural” (cito).

La Princesa de las chinches de agua

2010-02-21T15:52:00.004-04:00

Mimi on mama's boobs de cvc_2k

Desde hace poco más de seis meses habita en la casa de mis progenitores una perra. La perra que es muy perra de por cierto, ya que se va con el mejor postor; se llama Princesa. Al subir las escaleras ella siempre se vuelve un ocho, como decimos por ahí. Se baja, se esrranilla y se vuelve media loca para que uno le dé cariñito.

No hace mucho subí las escaleras y me di cuenta de algo muy extraño. Bueno, me fijé en otra cosa que hace a esa perra en ser más especial que las demás. Al acostarse en el suelo me percaté de sus boobies. La tetitas de Princesa estaban muy grandes para ser una perra virgen, pura y casta, como todas las damas de la familia.

Puedo poner mi cuello en un picador defendiendo la honra de ella. Es muy extraño que para ser una virgen tenga las tetitas en ese tamaño. Bendito, tan joven y con los senos caídos. Parece que papi va a tener que costear un pull-up para ella… ¡Acabo de recordar algo!

El sábado pasado estábamos en un bosque cercano comprando madera para un trabajo en casa. Después de subir por sendas cuestas, llegamos a la llamada Casa de la Selva. El lugar estaba cerrado. Perdimos el viaje.

Aprovechando la ocasión, llevé a mis padres a un río cercano. Les mostré una charca muy bonita. Ahí se podía ver la claridad de las aguas, el fondo y unos insectos patinando sobre la superficie. Mami me indicó que se llamaban chinches de agua.

Ella me instruyó diciéndome que su madre decía que las mujeres usaban las chinches de agua con fines estéticos. Bueno, volviendo a Princesa, tal parece que ella, se dio una buena escapadita y no sé con quién para la charca de al lado de casa. La muy perra tuvo que meterse al agua para que las tetitas se le pusieran así.

Al parecer alguna otra perra del barrio le contó sobre las chinches de agua y arrancó en un descuido para la charca. Cuentan que a las chinches de agua les gusta picar, y mucho. Tal parece que se metió al agua y los chinches de aguas le picaron las mamas y se le hincharon. Hasta el día de hoy las tiene así.

Sólo espero que la muy perra haya aprendido la lección de las consecuencias de escaparse para la charca sin permiso y de seguir los consejos de no sé quién para agrandarse las boobies. Con las chinches de agua no se juega. Como dice mi padre: “!con la moda, aunque me joda!” ¡Hay que ver!

Divino Universo

2010-02-13T21:36:00.010-04:00

Soberbia de la serie La divina comedia, el infierno de Xavier Tarrega

¡Oh, divina frustración! Eso es lo que eres, sentimiento divino sin control. Justo como estoy ahora. “El Universo conspira” dijo Coelho alguna vez a través de un hombre en su célebre libro; pero no sé para qué, y por qué.

Ando fatigado de aguantar, y de esperar a un Godot que nunca decide arribar. Me voy a revelar. Esta historia, mi historia no sé cómo terminará. La felicidad es mi eje. El Universo conspirará quizás en vengativa por atentar contra él y tratar por retomar mi órbita y girar por mí, para ti y para mí.

Harto de la vida estoy, de que la felicidad esté a merced del colectivo que pretende con su “justicia” de mayoría hundir en el fango podrido de la estulticia a los otros. Otredad victimiza a la mayoría, y la mayoría victimiza a la otredad.

Soy una bomba de tiempo, un arma cargada capaz de poner entre ceja y ceja al mismísimo Universo, que pretende con sus caprichos más terrenales que divinos, ejecutar su plan. Yo tengo el mío. Me atrevo. Me atrevo a ejecutarlo sin miedo. ¡No hay nada que perder!

Este furor mezclado con odio y frustración es impasible y altamente volátil. No hay lugar ni esencia en la faz de la Tierra que pueda lidiar y contener mis palabras y mis actos. Sólo tú, copa carnosa de ambrosía, puedes tornar a este ser, que en esta hora y en este momento casi inhumano; en uno de carne y hueso para volver al redil de la soberbia divina.

Lágrimas bajo el mar

2010-02-10T18:49:00.007-04:00

Old Man and the Sea from Traveler Hat

El pasado día 2, mi abuelo cumplió años. Decidí adelantarme y darle su regalo el día primero. Lo busqué en su casa, estaba sólo. Tomaba una taza de café en el balcón, mirando hacia el batey junto a la nueva perra que mi tío le había llevado. ¿Para qué? No sé. Él es de eso extraños solterones que hacen y deshacen con sus papás, y más ahora que mi abuelo ha enviudado.

Saludé a mi abuelo, con un beso y un abrazo. La casa expiraba café, olor a café recién colado. En menos de lo que el gallo volvió a cantar, ya tenía una taza caliente de café con leche. Me senté a su lado en silencio por un par de minutos. Le pregunté si estaba listo. Me preguntó que para qué. Le dije que para su sorpresa de cumpleaños. Medio inseguro dijo que sí. Entramos a la casa. Tomé un bulto, coloqué una toalla, algunas ropas y salimos.

Conduje por la ruta más larga, tomando sólo rutas rurales. Tardamos tres horas en llegar al puerto. Estacioné el auto. Caminamos hacia la marina. Nos registramos, tomamos nuestros equipos, y nos untamos protector solar. Coloqué sobre la cabellera suave y gris oscura un sombrerito de mi último viaje. Tomamos un poco de café negro y comimos unos pedacitos de coffee cake de piña. Después de escuchar las instrucciones zarpamos.

Salimos suavemente entre el vaivén del pequeño puerto y el pasaje. Volteamos un gran bosque de mangle donde su faro, el más viejo del lugar servía de centinela. A lo lejos las casitas multicolores que bordean el puerto se veían minúsculas y encantadoras. Abuelo sonreía, mirando hacia todas direcciones. Arribamos a la islita.

Nunca habíamos visto una arena tan blanca, que resplandeciera desde el fondo como pepitas de oro. El agua transparente provocaba una intensa resolana. Bajé primero. El agua cálida y fría le dio la bienvenida a mi cuerpo. Le esperé. Le aguanté la mano y bajó. Su cara reflejó el cambio de temperatura. Caminamos a la orilla con nuestros equipos. Los dejamos en un rincón, y caminamos junto a la orilla.

Después de pasear por la orilla de la islita, mirando las olas, los caracoles, la madera amontonada, las aves nunca antes vistas y de estar inundados de salitre; nos adentramos al mar. Nos colocamos el equipo. Nos adaptamos a respirar por el tubo fijado a la boca y empezamos en la orilla. Mirábamos el fondo claro, arenoso con caracoles de todos los tamaños.

Salí a la superficie, y abuelo seguía bajo el agua, mirando ese mundo escondido. Toqué su espalda velluda y salió. Se quitó la máscara y sacó el tubo de su boca. Me miró y sonrió. Nos adentramos un poco más al mar. Ya el fondo no era arenoso, ahora había una pequeña selva de algas que bailaban un son muy tropical. El agua comenzaba a ser más fresca. Al salir abuelo no estaba.

Miré a todos lados, y me percaté que estaba más alejado de la costa. Me miró y saludó. Solicitó que le acompañara, que llegara donde estaba. No me atrevía. No sabía nadar. Cierta tristeza me inundó. Me sentí mal de no poder estar allá, con mi abuelo, compartiendo su aventura. Después de un rato se acercó, y salimos del agua. Caminamos hacia el barco, bordeando la costa casi desierta por ser lunes, y comimos.

Media hora más tarde zarpamos. Tomamos otra dirección. Bordemos unos peñascos gigantescos donde el agua del océano golpeaba fuerte. Llegamos a un área de mayor movimiento de agua. Abuelo se quitó el sobrerito, me miró y sonrió. Sus ojos pequeños y hermosamente azules se confundían entre el mar y el cielo. Caminé por el barco hasta las escaleras. Abuelo se colocó su equipo y esta vez, bajo primero.

No me atrevía a bajar y lanzarme. No dije nada. Abuelo me miró, y sonrió. Me invitó a compañarle. No respondí. “¡Ven, no tengas miedo!”, gritó. Pensé. Me armé de valor. Sin pensar, coloqué mi equipo, y bajé. Entré en el mar. No tocaba fondo, era imposible. Más de 25 pies me separaba del suelo. Nadé lleno de pánico. Respiraba fuertemente por el tubo.

Llegué a su lado, me miro y sonrió. Se sumergió y comenzó a nadar. Le emulé. Me sumergí y comencé a ver, a ver por primera vez. Un arcoíris plasmado en peces, rocas y corales iluminaba mis ojos. Nunca había visto tanto color en mi vida. Me sentía en el aire, libre.

Salí a la superficie, y mi abuelo continuaba nadando. Parecía un pececito, novato en el gran mar, explorando. Pasó por mi lado y se colocó frente a mí. Cruzamos miradas y sonrió. Con su mano derecha hizo un afirmativo. Mis ojos se inundaron de lágrimas y comencé a llorar.

Tocaron la campana, salimos del agua. Nos sentamos en la borda del barco mirando el comienzo del atardecer. El sol se escondía detrás de la sierra. Pasé mis dedos por su pelo y le volví a colocar el sombrerito. Colocó su brazo detrás de mi espalda y me apretó. Lo miré y sonreí. Me miró, y sonrió como nunca antes.

El conector de la muerte

2010-02-09T22:42:00.005-04:00

Recientemente llegó a mis manos un periódico regional. Plasmado en su portada estaba la noticia de que el alcalde estaba lidiando de tu a tu: de americano a americano; con parlamentaristas en la capital estadounidense. Quien diria que un alcalde de un pueblo de la montaña borincana se meneaba por esos lares. Uno nunca sabe dónde están las palas, quienes las mueven y con que intenciones.

Este pueblito sabanero tiene su historia. Se dice que hace mucho, mucho tiempo, en la época cuando Mingo Rey era alcalde se estaba cocinado la extensión de la autopista por el área. Dicen las lenguas de la historia oral que él se negó rotundamente a que pasara un tramo de la susodicha carretera por sus tierras a gobernar. Motivo: que le iban a robar las gallinas a los lugareños.

La presión del progreso pudo, pero no tanto a la negativa local: pasaron la autopista cerca pero no por las tierras de Mingo Rey. Así la industrialización y urbanización del pueblito se tardó, tomando auge a finales de los años 70, los 80 y sobretodo los 90. El boom económico de comienzos de los 90 revivió el sueño frutrado de muchos: volvieron a meter el dedo en la llaga del sentimiento de inferioridad de la población.

"Es hora de conectarnos para progresar" decía un hombre. "Si los samaritanos tienen, nosotros tenemos derecho a uno" decía una joven con alma de niña. "Total, ¡ya nadie siembra!" decia otro caballero con cara de fiao. "Ya no hay gallinas para que roben" decía una señora que tenía un aire de ser más republicana que una jinchita de los campos de Texas. "Por que tu no has perdido un amigo en la carretera de la muerte" decía un caco con claras dificultades para expresarse.

Como es costumbre la población local no cuestiona, acepta y se desborda hablando baba y mierda, desconociendo la realidad más allá de las paredes de su casa o de las calles del pueblo. Sin embargo, hay unos tantos (que son más de lo que creen, sólo que son de closet) que piensan, ven más alla y actúan.

Hace casi un año en una segunda reunión pueblerina, el gobierno presentó cuatro rutas coloridas para mejorar el acceso hacia la Capital. En la primera reunión se descartó a raja tabla la conección de un tren porque hay muchas curvas. Ya la ciudad vecina de los criollos está trabajando con una extensión y conección con la Capital.

Se dice que con el nuevo conector, se llegaría a la autopista en 10 minutos, que traerá progreso al pueblo, que la gente no seguirá muriendo en accidentes automovilísticos en la carretera de la muerte, que seremos una ciudad, y no sé que más basofia.

No piensan que la congestión vehicular será mayor, que bajaran al pueblo de los toritos para subir a la Capital, que habrá que pagar otro peaje, que desarollaran las pocas tierras agrícolas para sembrar cemento (ej. el complejo de vivienda más grande de todo el Caribe- inaccesible para los lugareños), que los accidentes son mayores en las autopistas, y seguirán mientras la gente no asuma la reponsabilidad al conducir.

No hay cosa más patética que no tener conciencia del lugar dónde se vive, si no quieres curvas ni cuestas, muévete al llano, a la costa, a la ciudad. No se puede luchar contra la geografía, pretenderlo es un absurdo. Da risa y pena que los ignorantes compueblanos se dejen meter las cabras al corral, y se crean el cuento de que como hay curvas y montañas no se puede establecer una conección con una red ferroviaria. ¿Acaso Suiza, nación en el corazón de los Alpes no tiene?

Como expuse hace un año frente a una cámara, miembros del gobierno, pelagatos, velagüiras y pueblerinos con y sin sapientia: sólo un sistema de transportación masiva podría darle justicia social a los pobladores, desde niños, ancianos y quienes no puedan darse el lujo de conducir o tener un vehículo. Un tren podría ser una gran opción. En la denominada carretera de la muerte sólo hay que mejorar su sistema de alumbrado, drenaje y utilizar un asfalto propio para ser más resistent a la cantidad de agua que recibe. En lo demás, esa carretera cuenta con rampas de emergencias, espacio y exelente visibilidad.

Los que tuvimos la dicha de criarnos en el campo, sabemos que cuando uno desea conseguir permisos para construir una residencia y los permisos no lo permiten, hay que recurir a un plan b. Ese plan consta de hacer un camino en tierra, luego solicitar que asfalten la entrada. Así en poco tiempo tras reevaluar, cambian la zonificación y pemiten la construcción.

¿Qué tiene esto que ver? No hay que ser tan insípido para no saber cúal es el gran fin del susodicho conector: atravezar esas tierras al sur del pueblo para cambiar la zonificación de la zona agrícola y sembrar cemento. El desarrollo y progreso es para los grandes intereses, no para los fanático-ignorantes que habitan mi pueblo.

Ese conector será uno de muerte. El gobierno, los grandes intereses y el pueblo sabanero serán cómplices del desaucio y del crimen que teñirá de sangre y cemento las verdes tierras serraneras que son el abasto de agua y alimento de los futuros pobladores del lugar. Progreso, ¿a costo de qué?

Sueño de una noche de invierno

2010-01-10T22:59:00.010-04:00

Dicen que la vida es sueño, y los sueños, sueños son. Interesante. Soñé que tenía el don de Sookie. ¿Cuál es el don de Sookie? Imagínese. Caminaba con mis padres hacia la capilla Cristo de los Milagros, aquí cerquita de donde ellos viven.

Llegamos al lugar, una capilla rectangular con un campanario que marca el oeste. Al entrar por el pórtico principal, la luz del atardecer invernizo iluminaba el pasillo principal hacia el altar [solsticio de invierno, sol invictus, Navidad, Constantino], bueno donde se supone estuviese el altar con el sagrario y el Cristo crucificado.

El padre Berto había sido el chivo expiatorio de los issues de toda una gran comunidad, tras ejecutar previas ideas del ex párroco Paddy. El párroco le dio con cambiar la organización física tradicional de la iglesia. El nuevo e improvisado altar con un mini del Cristo estaba en el centro del ventanal norte, y en el viejo altar el coro [ahora con ustedes el coro millonario, poro poro pom pom, ¡jé!]

A la manera antigua, por casi más de treinta años, dos filas de bancos miraban al altar donde el Cristo con sus extremidades extremamente largas miraban a la feligresía. En la fila de la izquierda se apiñaban fielmente unos, y en la derecha otros tantos.

En la izquierda, liderados por el patriarca Don Fito Píaz estaban las gentes de: Las Fiores, Cristo de los Milagros, Jardines del Pabonal y Los Menéndez. En la derecha, liderados por el patriarca Don Pedrín Amado estaban los de: El Panco, Admirante, Las Aguas y Pueblo Amable.

El cuchicheo de la gente, en alta, mediana y baja voz, me ensordeció. Una oleada más intensa me abatió, con palabras y líneas de pensamientos que surgían. Al igual que Sookie Stackhouse, percibía el fluir de conciencia de los allí presentes.

La mayoría se encontraba sentada, sus caras denotaban incomodidad, malestar y desorientación total. Ahora, las gentes no podían seguir a su patriarca, ya que los bancos ubicados a manera de abanico alrededor del nuevo altar, no se los permitía. Por primera vez, ambos grupos se entremezclaban. Había tensión.

Que avance a llegar el Padre, porque después de aquí me voy a ver la pelea… Esos Fermín y Rosalyn se creen que porque se sienten en la primera fila, tienen el cielo más gano… Me siento como una hereje, estoy casi de espaldas al sagrario y al altar... ¡Oye!, esa nena de Junior aunque tiene quince años se ve de los más linda, ya se le puede dar…

Santa Madre, ayúdame a soportar a esa infeliz de desgració a mi hijo… Carajos, el olor a cigarrillo llega acá, desde que entra por el portón se siente el olor, parece una chimenea, espero que no use los chavos de la limosna para eso… Esta gente de Cristo de los Milagros, tan echa para atrás que son… El chamaco del coro está bien bueno… ¡Hay, parece que hermano Andrés tiene sida, está seco..!

Me estoy hartando de sentarme al lado de esta gente, no me gusta… Cada día viene menos gente, que cambien al cura o se queda la iglesia si nadie… ¿Ya me habrá llamado Tuti?, le voy a textear… Espero que no se me note que lo tengo parado… ¿Cómo le digo a mami, que no me gustan los nenes..? Esta es la feligresía más bruta que he tenido…

¡Que kinki sería hacerlo en el confesionario, como en Eurotrip… La peste de la regla se siente un montón, que vergüenza, yo creo que me voy… No me gusta esta capilla ni esta gente, para eso tenemos la nuestra… ¡Oh Dios, que se repita el trío de anoche..! Si fuera el padre de esos nenes les metería un cantazo… ¡Yo creo que preñé a Mari..!

Espero aguantar a llegar a casa, o me cago encima… Por lo menos nadie se ha dado cuenta del trancazo que me di..! Si todo sale bien, le damos un golpe de estado a esta gente, y en menos de dos meses tenemos misa todas las semanas en nuestra capilla María Redentora… ¿Yo no sé como padre Berto habla de los gays y que se van a ir para el infierno, si él vive en un walking-closet..!

Me sentía abatido, por el escándalo en voz y pensamiento de todos los que estaban en el aula. Las maracas de Juanita Sain con su rápido y sensual son bacanalizaba el templo. Podría decir que estaba sudando como un lechón, pero ellos no sudan. Pese a la briza invernal sentía la ropa pegada a mí, la cara caliente, la garganta seca y mi pene erecto. Quise salir del lugar, pero el Angelus con sus campanadas silenció a la gente, pero agudizó su fluir y me congeló. No aguanté más y grité: “¡Silencio!”

...

¡Gracias Isabel Pelá!

Un caco

2010-01-06T02:09:00.006-04:00

Después de pasar un día súper cool con mi novia caminamos tomaditos de la mano por la plaza pública, vimos las bombillitas y adornos de Navidad. Los niños corrían unos tras los otros. De la torre más alta de la alcaldía provenía una musiquita de lo más chula.

Nos montamos en mi carrito, tercer gris del 89, para comprar algo dulcecito y acumular puntos. De camino a comprar el mantecado de chocolate, que es el que a ella le gusta, bellaqueábamos un poco. Quien la ve diría que no rompe un plato, pero yo que la conozco, sé que rompe la toda la vajilla y te mira a los ojos con más ganas de seguir rompiendo.

Llegamos al mall, nos fuimos por el servi-carro porque no me podía bajar. Así seguíamos pasándola bien en nuestro lugar. Aunque estoy loco de conseguir un cuartito para nosotros dos, todavía no me dan más de 18 horas semanales en la tienda, y cobrando bisemanal. Seguíamos nosotros en nuestro mundo, escuchando a fideliti.

Antes de llegar el turno para pedir la orden, llega este tipo con la música a cien. Todo retumbaba. Pasó el carro del frente, y salió la estúpida grabación. Habló la empleada y me preguntó, con el mismo tono de todas, lo que quería.

No sabía que iba a pedir. La música y la vibración del carro de atrás no me dejaban. El bum bum, el cucarachero de su equipo no me dejaba pensar. Sentía que me desorientaba. Mi novia se ponía la mano en el pecho. Me decía que le molestaba adentro.

Después de lograr pedir lo que quería seguí. Segundos más tardes el carro se pegó a mi tercel. Sentía la vibración dentro del carro más fuerte que antes. Miré por el retrovisor y el tipo tenía una gorra. La luz del local le alumbraba la cara. Tenía una cara de guille, gafas grandes, pantallas en su orejas, su mano izquierda salía por la ventana y en la otra tenía un celular. No sé cómo podía hablar, apenas escuchaba a mi novia.

Me moví hacía la ventanilla para pagar, recoger mi orden y salir lo más rápido posible. Estaba harto, mi novia igual. Ese tipo me había dañado el día. Paré el carro, tomé mi orden y pagué. Se movió el carro y golpeó el vómper de mi tercel.

Abrí la gaveta del carro, la tomé. Me asomé por la ventana, saqué el brazo, y le disparé tres veces. Rápido arranqué. Maté a un caco. Se lo merecía. Gente como él fastidia la existencia de los demás, son un cero a la izquierda, no componen nada en la vida.

Digo que lo maté, pero no sé si murió. Jamás pensé lo fácil que sería hacer algo así. Es más sencillo de lo que alguien se podría imaginar. Ahora mi novia está asustada todo el tiempo, y yo también. En ocasiones me arrepiento, pero en otras no. Gente como él no merece vivir.

...

Para ver una historia similar favor visitar el blog Virides y la entrada El tipo del tercel

Otra historia muy similar favor visitar el blog Destilación condensada y la entrada El tipo del Civic

La muerte y los calamares gigantes

2009-12-29T02:44:00.010-04:00

Es muy común que el tema de la muerte sea un issue muy importante en la vida de una persona, a tal punto que transgreda sus sueños y paz mental. Muchos hablan de la muerte como si la conocieran como la palma de su mano. Hasta donde sé, nadie ha muerto y regresado a la vida, y ha explicado punto por punto como es ese proceso tan temido para la humanidad, ni mucho menos como es la vida en el “otro lado”.

Disculpen, ahora que pienso bien si sé de alguien que murió y regresó a la vida. Se llama Póstumo, transmigrado y envirginado. Si quieren conocerlo y empaparse de su experiencia, favor de contactar al espiritista Tapia y Rivera, que janguea en las escalinatas del Ateneo, que con mucho gusto les hablará en detalle de Póstumo.

Como me dijo un primo en estos días tras tomarse una foto con un igual de la familia, “¡guarda esta foto por si me muero. Uno nunca sabe!”. El Popeye alternativo de la familia tenía toda la razón. Uno toma conciencia de la vida y la muerte después de ver Six Feet Under en un maratón de no más de tres meses. De manera extraña, divertida y morbosa, la muerte llega a tu vida en un dos por tres.

Mi señora madre piensa que uno no se muere en la víspera. Eso creo yo. También coincido con mi primo al cien por ciento. Alan Ball es un dios en la desconocida materia de la muerte. No hay muerte que no haya plasmado en la televisión, desde un tradicional accidente de carro, muerte de cuna, hasta morir hecho puré en una máquina. Ah, y después ver y escuchar a una sexy chica cantando “Shake, shake, shake...” en un comercial televisivo de productos funerarios. I love him!

De que te mueres cuando te toca, eso es así. Sobre la muerte, es lo más seguro que tengo. Si no me creen, que tal este ejemplo de la vida real. Se encuentra un pescador laborando en una yola en las aguas de las Filipinas. De momento le cae del cielo un clamar gigante congelado que le causa la muerte. La yola no se hundió. ¡Explícame eso!

Mi teoría es que al Hacedor@ se le olvidó mandar a “buscar” al pobre pescador, entonces entró en pánico porque él/ella estaba rompiendo su propio plan para la humanidad (eso dicen las instituciones religiosas). Dijo: “bueno, vamos a tomar a ese calamar, vamos a congelarlo y se lo tiramos encima”. What the fuck!?

La teoría disque científica es la siguiente. Un calamar gigante que vive en aguas profundas, subió a la superficie a morir dignamente. Por el área pasó una tromba marina, para referencia rápida: un tornado sobre el agua. La tromba lo sacó del agua lo elevó a una altura tan grande que, allá en el séptimo cielo se congeló. Luego, bajó y mató al desgraciado. What the fuck!? (Again).

¿Qué puedo decir? Lo que dije al principio: cuando te toca, te coca, como sea o donde sea, así sea con una flatulencia atascada en los intestinos. Morbo cortesía de Ball. Gracias.

Amanece muerto el “viejo de nieve”

2009-12-25T17:30:00.011-04:00

LE JOURNAL DE QUÉBEC

25 de diciembre de 2009

Encuentran cadáver antes del amanecer

Edouard Montclair

Nord-du-Québec- El señor Nicolás de Mira-Bari, anciano encontrado el pasado lunes herido en una zona boscosa en Kuujjuaq, fue encontrado muerto en su habitación privada en el hospital Tulattavik Ungava.

El pasado miércoles apareció su esposa, Jessica Mary de Mira-Bari, quien lo identificó cuando se encontraba aún en estado inconsciente. El doctor de turno certificó su muerte. El cadáver fue encontrado con una línea de oxígeno conectada al suero del paciente. Se calcula que murió a las 12:OO A.M.

El doctor Quimmiq Pamiiru, portavoz del hospital Tulattavik, anunció que el Servicio de Inteligencia Criminal de Quebec (SICQ) de la Sûreté du Québec y la Interpol tomaron cartas en el asunto y extenderán la investigación que ha trascendido fronteras. El gobierno de Quebec realzará una autopsia e investigación, luego su cuerpo será enviado a Nuremburgo, Alemania, donde las autoridades dispondrán de sus restos.

Como es de conocimiento local e internacional, su esposa Jessica Mary y su hijo Nicolás de Mira-Bari Jr., se encuentran arrestados como principales sospechosos de cargos de posesión de drogas, pornografía infantil, secuestro, intento de asesinato, entre otras.

En estos momentos la principal sospechosa de la muerte del viejo de nieve es la vieja de nieve con quien estuvo las últimas 24 horas. Aunque murió cuando ella se encontraba detenida en la Capital Nacional, sospecha que tiene un cómplice.

“Ya hemos detenido a varias personas en Kuujjuaq” añadió el sargento Sangilak Atane. Un informante del JQ indicó que entre las personas entrevistadas está el enfermero que publicó en su blog una entrada relacionada al accidente del anciano. La investigación continuará.

Traducción por Scriba Noctua

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Abre la boca la señora de Mira-Bari

2009-12-25T16:13:00.012-04:00

MONTREAL CHRONICLE-TELEGRAPH

24 de diciembre de 2009

Habla tras encontrarse acorralada

Christine Lával-Robinson

Ciudad de Quebec, QC – Esta noche no es una noche buena para Jessica Mary de Mira-Bari ni para su esposo Nicolás. Tras recibir presión por parte de la Sûreté du Québec quien la instigó a profundizar en sus actividades sociales y comerciales en Nuremburgo, Alemania.

Al enterarse la acusada, mediante su abogado Marx Frau, que la policía alemana había entrado durante el día de hoy a sus propiedades, arrestado a su hijo y entrevistado a los empleados de la fábrica, decidió colaborar con las autoridades.

La señora de Mira-Bari aceptó las acusaciones de abuso de menores, producción, distribución y venta de pornografía infantil. De igual manera la distribución y venta ilegal de vodka, pero no de cocaína y heroína. Estableció que desconocía la existencia de cocaína y heroína bajo su techo.

También explicó, que la manera en que se trabajaba y se trataban a los empelados es completamente aceptable, ya que es la modo tradicional familiar de trabajar. A insistencia del coronel Robert Morin, quien preguntó por la baja estatura de todos sus empelados, la señora de Mira-Bari develó una cortina de misterio.

Ella confesó que anualmente su esposo y ella, aunque en ocasiones colaboraba su hijo, robaban niños durante la noche de Nochebuena en las casas. Pero estos niños no podían ser de cualquier procedencia, tenían que pertenecer a familias adineradas de Alemania, e inclusive de otros países de mucho poder.

Estableció que el rapto era fácil ya que durante la noche festiva, ellos dejaban en sus casas a sus hijos con alguna niñera e inclusive solos. Ésta era la manera era más fácil de obtener mano de obra barata. Los niños eran robados entre los cuatro a siete años de edad. En relación a su estatura, indicó que el manejo de ciertos alimentos y químicos ayudaba a mantener una estatura baja. En ocasiones ellos participaban, de manera forzada, en vídeos caseros para uso casi en su mayoría para los Mira-Bari.

Sobre la relación que mantenía con su esposo de origen finlandés, e indicó que era muy buena, pero que desde hacía unos veintiocho años estaba harto de él. Por eso, no dudó de facilitar y colaborar con Ludwig Meyer, líder obrero de su fábrica para planificar el asesinato de Nicolás de Mira-Bari.

De igual manera dijo que había roto la tradición de Mira-Bari de no tener hijos. Los encargados de liderar la empresa familiar no debían tener prole biológica, pero sí un hijo adoptado. Entre los niños que secuestraban seleccionaban uno, el cual llamaban como a todos: Nicolas, el cual iba a ser el heredero.

Como ella odiaba a su esposo, engendró con un empleado de quien se enamoró. Como su esposo, ella es extremadamente obesa, él nunca se enteró que estuvo embarazada. Al parir lo entregó a una familia para cuidarlo, luego a los siete años lo raptó. Así logró que el hijo biológico de ella, tomara el liderato de la dinastía de Mira-Bori.

La Sûreté du Québec espera seguir interrogando a la señora para luego, antes de fin año extraditarla con la ayuda de la Interpol. Es probable que Canadá someta los primeros cargos a los Mira-Bari. Una vez en Alemania, los tribunales alemanes, europeos y posiblemente los internacionales, le podrían someter cargos de posesión de drogas, pornografía infantil y conspiración.

Traducción por Scriba Noctua

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